Indigente

Frío en las aceras,
escarcha en los bolsillos,
días de hielo gris,
zapatos con rocío.

Un manto de invierno
cubre de nieve las canas,
blanco el hábito diario
sin café caliente ni mantas.

Las calles tosen febriles
bocanadas de vaho amargo,
silencio bajo la almohada
de cartón prefabricada.

Sobre alfombras de asfalto
se cuentan historias desnudas,
dormidas como el letargo,
viejas como el anciano.